putas velhas...

não resisti e prontos,,,,no http://dragoscopio.blogspot.com/

QUINTA-FEIRA, MARÇO 24, 2011

Trote no Trottoir

Endrominar papalvos é uma arte. Parece que a técnica, segundo pude apurar junto dum escroquezito familiar, consiste em levar as pessoas através daquilo que elas querem ouvir. Uma técnica de enlevo, portanto. Na sociedade em geral é a mesma coisa. Só que aí a vigarice processa-se sob os ouropéis solenes da política e com a protecção hermética dos tribunais e das autoridades. Promete-se um qualquer paraíso ou via aberta para ele, a felicidade do povo inteiro e arredores, a harmonia e a abastança generalizadas, tudo isso, claro está, em suaves prestações e cumpridos determinados requisitos e rituais. Na realização destes é que está a piada toda...
Assim, onde o escroque familiar estipula: dá-me aí uma certa quantidade de euros, ou abre-me aí uma linha de crédito em teu nome, que eu faço um milagre (ele chama-lhe outra coisa muito mais perifrástica, ao gosto do cliente, mas o sentido exacto é esse), o escroque social, por seu turno, contratualiza: emprestem-me aí o poder que eu levo-vos ao Paraíso na terra, com automóvel, casa e viagens às Caraíbas para se entreterem na sala de espera. Depois, uma vez entronizado, vai debitanto os tais quesitos sine qua non, sempre novos e mais exigentes. Cito apenas um dos mais conhecidos e loquazes...
Aqui há uns trinta anos, por diagnóstico exaustivo de astros e áugures da moda de então, urgia aumentar a densidade de doutores por metro quadrado. Assim como a criptonite dava cabo do super-homem, a doutorite seria a salvação de todos nós. Num país de doutores e engenheiros não há infelicidade nem salários de miséria, festejou-se em delírio. Um povo iluminado pelo canudo escaparia de vez ao obscurantismo e galgaria, com donaire e fulgor inauditos, todas as barreiras e recalcamentos na via esplendorosa para o orgasmo social. Era seguro e mais que garantido. Com o bónus de poder intitular-se doutor qualquer licenciado de merda. Oh maravilha, oh cornucópia, eis a corrida às universidades (que, entretanto, à semelhança das televisões, pululavam que nem cogumelos).
O facto é que meia dúzia de anos adiante, e como tardassem sinais do eden profetizado, a licenciatura, revelava-se sibilinamente, já não bastava. Para a carreira no ensino (espécie de vazadouro geral dos licenciados) requeriam-se novos e viscerais sacrifícios: reestruturações forçadas, pós-formações procústicas e estágios pedagógicos de ocasião; para os restantes havia que acometer, sem medo nem dúvida, o mestrado. Fornadas de mestres e mestrinas brotaram então em catadupa.
Mas o horizonte não se compadeceu. Continuou soturno e carrancudo. Correu-se às novas bruxas e adivinhos. Nova reformulação de requisito com que subornar os espíritos e suavizar os deuses: o curso no estrangeiro é que era o valioso; o mestrado, então, era passaporte mais que garantido para o olimpo vitalício. E as manadas académicas debandaram para a estranja, em busca de mais proficiente pastagem. Donde regressaram lustrosas e tosquiadas, prontas para o ascensor. Mas o edifício, afinal, não dispunha de tão desejável equipamento tecnológico e as escadas, antiquíssimas e carunchosas, rangiam, à beira do colapso, atravancadas doravante de filas e filas em lista de espera, armadas de diplomas inúteis, valendo tanto como doutoramentos em Kinshasa. O eden ensaiava-se agora em estranhos trampolins: cabinas de portageiro, call-centers ou caixas de hipermercado. Em muitos casos, uma vez esgotado ou exíguo o património paterno, para unicamente pagar o crédito bancário entretanto contraído para a peregrinação académica.
Até que este nosso presente amanhece. Embalados nos braços rotos duma nação falida, deitados nas palhinhas ásperas do presépio da situação, sob o hálito do desemprego e da precariedade, os doutores do fermento royal e da farinha amparo protestam. Afinal, em vez do paraíso prometido é o infernozinho requentado. E já nem é o orgasmo social que reivindicam: contentavam-se com uma gratificaçaozinha pessoal, um mero emprego decente. Haverá entre eles de tudo como em toda a parte: desde genuínos famintos a meros famintos da sobremesa alheia, passando por sonhadores inveterados ou conspiradores profissionais, mas o certo é que, em conjunto, emitem um clamor significativo e digno de atenção.
E o que é que escutam? E o que é que ouvem de mil vozes severas, impiedosas e agourentas? Que a culpa é deles! Que fizeram a cama, agora que se deitem nela! E se queriam plumas, pois que se espreguiçem em pregos! Cobiçavam o néctar e a ambrósia, pois que engulam lâmpadas e facalhões! Cursaram para viscondes, que se pós-graduem então em fáquires!... Assanhadas prédicas, convenhamos. E porquê um envespamento tão avinagrado destes, uma miopia tão velhaca e grosseira, contra tão desvalidas, ludibriadas e tresmalhadas criaturas?
É o novo requisito, pois claro. É o coro dos videntes, cartomantes e magos patalógicos do momento! Afinal, não basta a licenciatura e o mestrado, em Portugal ou no estrangeiro. Nem os estágios, pós-graduações ou de perlim-pim-pim. Porque o grande critério, para o infalível Abre-te Césamo da opulência, e após uma série de falsas partidas (cuja responsabilidade deve atribuir-se exclusivamente aos concorrentes), foi finalmente encontrado. Desta vez é que é a sério. Pois. Ora registem: Cursos de humanísticas não valem. Só estorvam. Só prejudicam o candidado, esterilizando-lhe a carreira-mãe e contaminando-lhe o precioso currículo-vida. Desembaraçem-se deles, o quanto antes! A verdade, oiçam todos, é que o mercado detesta humanísticos! Isso mesmo: nem pode vê-los à frente. Uma fobia daquelas! Ao contrário, estima muito as desumanísticas, que tudo lubrificam, amarinham, penetram e conquistam. Desumanísticas é que é! Desumanísticas é que salvam, aplacam a ira dos mercados e preenchem na íntegra o almejado passaporte para a fortuna e o dolce fare tuti. Sem desumanísticas, nada feito. Debalde trepareis - de balde e alguidar para as vossas lágrimas. Improficuamente vos agachareis, na preparação académica e uber-batráquia do salto. Vale menos que carta de electricista, brevet de bate-chapas ou portefólio de canalizador. Não direi sequer que vale zero, porque sereis recompensados abaixo disso. E nem o reconforto mínimo de gorjeta auferireis, abaixo de empregados de mesa ou táxistas que gemereis!...
Portanto, antropólogos, sociólogos, arqueólogos, alcoviteiros da internacionalidade fácil, historiadeiros, filhósofos, jurristas, poetas, artistaços e sabe Deus mais quantas capelinhas, em vão pastastes, rilhastes e vos submetestes a praxes indignas de insectos rastejantes. Mais valia terdes ficado pela profissão dos vossos pais, ou pela praia, piscina ou alternotério da vossa terrinha. Ao menos não alcançaríeis, após não sei quantos anos de pura inutilidade social, um salvo-conduto para o desemprego, um bilhete de primeira no expresso para Lado Nenhum., um, enfim, que sei eu, passaporte vip para o Cabo dos Fantasmas. No fundo, apenas inaugurastes uma nova categoria no mercado laboral: a dos inempregáveis. A fazer fé nas vaias e apupos, pior que desempregado, estou em crer. Porque o desempregado ainda experimenta uma qualquer espécie de emprego, mas vós nem isso. Morrereis virgens do verga-mola. Com esse diploma-hímen de tal modo obstrutivo que mais lembra o cinto-de-castidade. Pelo menos é isso que vos certifica com alarido vasto, o tal coro patalógico de videntes encartados e bruxas más do instante a ferver. Intrigado com tamanho ruído, dei comigo a ponderar: "Por Toutatis, devem tratar-se com certeza de engenheiros aeronáuticos, electrónicos ou químicos, capitães de traineira, paquete ou arrastão, empresários de hotelaria, enólogos ou, no mínimo, técnicos superiores agrários, estes xingadores de camarote. Enfim, só vindo de barões da indústria e da tecnologia, essas queridinhas dos mercados, será compreensível um tal dilúvio depreciador e menoscabante. Só mesmo de Titãs que, fartos e cansados de carregarem em ombros o peso da economia nacional, largassem em imprecações e desabafos aos pelintras e ociosos." Decidi investigar. Havia que confrontar esta minha intuição com a realidade. O que se segue é apenas uma pequena amostra emblemática do resultado:
1. Pacheco Pereira - Historiador (licenciado em filosofia)
2. Helena Matos - Historiadora
3. Alberto Gonçalves - Sociólogo
4. Henrique Raposo - Historiador e Cientista político
5. João Pereira Coutinho - Historiador (de Arte)
6. Eduardo Pitta - Poeta e Connaisseur (bible way)
7. Eu podia ficar aqui o resto da noite a catalogar, que não saíamos disto: historiadores, sociólogos, cientistas da política, juristas, advogados, jornalistas, comentaristas, politólogos, poetas, e por aí fora.

Então, em que ficamos? Não há mercado? Não há mercado!, barafusta um bando de varinas entrincheiradas nas suas bancas de praça. Isto, na verdade, lembra-me aquelas profissionais veteranas de esquina em assanhada defesa da sua mina contra as novatas de arribação. "Vós tendes a beleza e a frescura mas o território (e respectivo sindicato) é nosso!"
Por conseguinte, jovens à rasca, compenetrai-vos: ao parasita da economia, ao proxeneta do mercado, não é a dissidência, nem a contrariedade, nem, ainda menos, a hostilidade que o apoquentam: é, sobretudo, a imitação. Para a sociedade e a economia está-se genuinamente nas tintas. O que o assusta mesmo, até à medula gelatinosa, é a concorrência. Por mera e longínqua hipótese que seja.
Quando velhas putas aconselham novas candidatas a mudarem de vida e rumo não significa piedade, desdém ou sabedoria: significa, pura e simplesmente, medo. Estão à rasca.